Sobre escrever e sentir.

Falou então com um tom estranho, de pessoa que está estranha. Por que não era por natureza. Evan era tão comum quanto domingos quietos numa cidade pequenina. Seu tom de voz estava elevado. Mas mesmo assim havia doçura no olhar. Levantou-se, deixou a xícara na mesa de canto cor de madeira, e desabou:

- Menina, então me diga, qual é o sentido de você ter algo com ele se depois, você sabe, vai virar pó?

- Eu tô vivendo, virando pó ou não eu vivo.

- Mas qual é o sentido?

- O sentido é não ter sentido.

- Não ter sentido? Você não sentiu? Disse que sentia muito.

- Não tinha sentido mas eu senti muito. 

- Ele não te ama, não sente nada por você. Por que corre atrás? Parece que gosta de se humilhar.
- É por que gosto, e se gosto não desisto. 

(Silêncio)
- Eu sinto...
- Sente o que? Muito? Agradeço mas dispenço lamentações alheias, mesmo vindas de um grande amigo como você.
- Sinto muito...
- Pare!- Interrompeu.
- .. amor.
- Oi?
- Eu não estou só dizendo.
- Dizendo amor de uma hora para outra?
- Ele só disse. Eu sinto.
- Não entendi..
- Ou finge que?
- É.... Sinto muito não sentir muito por você.
- Amor não escolhe, eu entendo.
- É..
- Quando virar pó, continue vivendo. Assim como eu vou continuar esperando, pelo dia que você possa sentir muito. Por mim.

Sem resposta, o silêncio tomou conta da sala que parecia estar vazia. Então Evan, educadamente, virou e foi embora, sem olhar para trás.
E sussurrou para si mesmo: ''Que a espera não seja maior do que o amor que eu sinto. Porque doí. Doí.''


(Pequeno trecho do segundo capítulo de um futuro livro escrito por mim. Ainda sem revisões.)

Françoíse A. Machado.